VIENTO NORTE

Apuntes para una ternura

2012-02-18T20:42:00.000-03:00

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I

Cierro los ojos, y el mundo es lo que sucede dentro del telón de párpados.

II

Mi lengua tensa la ere de la palabra amor hasta dejarme sin aire.

III

(Sólo aquí, entre paréntesis, puedo sentirme arropado).

IV

La botella vacía, acurrucada al borde de la puerta, es aún el mejor de mis naufragios.

V

Ya no temo ni parto: amo.

VI

Tengo muertos mudos, sentados en mi mesa. Mudos muertos con los que no sé qué hacer.

VII

Lo sorprendente será siempre mirar el camino andado.

VIII

Delicadeza suprema: remontar a contracorriente el cierre de tu vestido.

XIX

Alguien sabrá qué hacer, alguna vez, con todo esto.
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Miércoles

2012-02-16T15:40:00.001-03:00

Remendar el tedio,porque está partido en mil partes, porque es miércoles y el fin de semana sepresenta tan lejano como las vísperas de alguna anunciación. Acomodarlo,rejuntarlo; en fin, ensamblarlo. Porque afiebrarse fraccionadamente no tienerazón alguna. Porque es necesario incluso levantar la alfombra y recuperar losrestos ahí extraviados. Y tenerlos juntos, desparramados sobre la mesa,como si de remontar pretéritas vértebras se tratara.

Y una vezterminada la faena, recién entonces mirar sobre el plato la impronta de tu bocaen la galleta a medio comer. Y llorarte toda.

10

2012-02-15T12:30:00.001-03:00

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un tren viaja certero
en su doble azar paralelo

la música suena indiferente

y sobre esa oruga acerada indago
lo que mirás
cada mañana
cuando abrís los ojos
.
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1

2012-02-13T20:15:00.001-03:00

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salir

quiero decir

SALIR

a clavarle mis cuchillas en el centro del pecho

quiero decir

ESTOS VERSOS
.
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Tres poemas

2012-02-11T20:09:00.000-03:00

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6

confundimos el quejido de la sombra
con el sabor informe de lo amargo

me temblás en el costado
impunemente
desconcertando el andamiaje
que me deposita al filo
de tu almohada

como si cargaras
bajo el brazo mi noche cíclope
acarreándola lejos

me temblás
impunemente
en el costado
donde guardo el hueco furibundo
destinado a tu pelo

como aquella súbita boca dibujada
en el destino acechante y confuso
de lo ajeno

16

me deshice en un color
sin complemento

urdí un minúsculo
un mínimo latido

y te besé hasta los desaciertos

19

atravieso bombay
de punta a punta

en dharavi
reajusto el cuerpo
deliberadamente

aquí existo
sólo cuatro veces por hora

y tiemblo
(en maratí mi nombre
suena como una navaja)
.
.
.

Varios

2012-02-07T14:15:00.000-03:00

.
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10

mis pies inscriben en la arena
mis huellas son relatos

inquirido
acusado
dialogo con el velo de tu espalda

59

bebemos de la misma sed
intercambiando luces

nacemos desde
el mismo origen del día

somos
pez
ave

y eso nos salva

62

me derrumbo

clavo mis incisivos
en la tierra

entonces sueño
que este bar
que esta ciudad

sospecho que mis pies
distan mil espejos
de estar a salvo

66

voy a decirte
que te extraño
que estrujo versos
hasta la última gota

ahora
cuando mis manos mudas
tiñen sudores impropios

cuando me amparo
en el mar que son tus ojos

cuando decido esgrimir un mundo
a la medida de mis pies descalzos

cuando nada de lo que soy
supone nubes en las que viajar

68

algo
algo permanecerá

la eterna nube
hoy galopante alazán

el llanto del río
fulgor todopoderoso

tus manos
dibujando risas en mi boca
malhumoradamente hosca

los motivos
este oficio de cazador acechado
.
.
.

13

2012-02-06T11:33:00.001-03:00

.
.
.
reconstruyo la música
que tu cuerpo emana

en un puño cerrado
y un corazón sediento
.
.
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6

2012-02-04T00:19:00.001-03:00

.
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.
una huella en el piso del baño
es el pasado de tu pie derecho

el futuro en cambio
es lo que espera en la cama
.
.
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12

2012-02-03T08:53:00.000-03:00

.

.
.
imagino la atmósfera
retenida en tu boca

esa sutil provocación
.
.
.

8

2012-02-02T12:14:00.000-03:00

.
.
.
miro la curva ascendente
que tu pelo dibuja
en la almohada

y puedo decir
.........................he llegado al final
.
.
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17

2012-02-01T01:20:00.001-03:00

.
.
.
ella estira su brazo
para rozar mi espalda
y el sol elije salir
nuevamente
por el este

desembocando
en sus piernas antes
y mis brazos después

señalando el silencioso alarido
oculto en las paredes
o en el reflejo espejado de una luna ausente

ella estira su brazo
para rozar mi espalda
y el engranaje inicia
nuevamente
el ciclo hermoso de estar juntos
.
.
.

Tres poemas

2012-01-31T14:53:00.001-03:00

.
.
.
22

escribo
escribo en mi cuaderno
historias consternadas
versos a destajo

escribo aromas selváticos
arenas desteñidas por el sol

los días pasan
se suceden
y yo violentamente escribo

el viento enardecido que engullo
la noche de luciérnagas remotas
los azares

escribo el poema
que pretende respirarte
ser este abrigo en la tormenta

30

no pudo dormir

tu nombre sube
alto
altísimo
se me enreda entre los dientes

y por mucho que me empeño
en sorber tus adjetivos
las vocales reminiscencias
y el pliegue último de tus piernas
la vigilia prolifera
desvelada incluso ella misma
como un súbito telón de impotencia

estimo que no hay sueños que soñar

quizá por eso
el letargo no abre
su tremebunda boca nocturna
para beberme de un trago

35

los ímprobos
los ajenos
los otros

jamás entenderán

que yo
que aquí
que ahora

puedo escribir
los versos más felices
este día

y que elijo en cambio
estar triste esta noche
.
.
.

(Un paréntesis...)

2012-01-23T11:57:00.002-03:00

.
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XIV

Para Miriam T., acaso himenóptera en otra vida...

la hormiga arrastra la hoja
trabajando ferozmente

la mariposa lucha contra un día
que no la salvará

acrecienta sus colmillos desafiantes
la araña sobre la tela

yo escribo el mundo
con desesperación de insecto

con fallecimientos ajenos
para otra ocasión

con soledades de jungla
y sombras en la sombra
.
.
.

26

2012-01-23T11:01:00.001-03:00

.
.
.
estás lejos
y tu cuerpo aquí es un mapa
que yo recorro
con precisión de hormiga hoja en lomo
.
.
.

29

2012-01-21T19:00:00.003-03:00

.
.
.
debo guardar
lo que no puedo decirte
en una caja de fósforos
bajo el sol
.
.
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28 (instrucciones para la cobardía)

2012-01-20T00:06:00.000-03:00

.
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.
correr hacia ninguna parte
hasta encontrar ningún vacío
en el que no sea posible
pararse al borde de nada

mirar al miedo subir por las piernas
verlo enflaquecerlas
y de cualquier manera
no saltar
.
.
.

11

2012-01-18T13:52:00.001-03:00

.
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desvestí tu cuerpo
para arropar el poema
.
.
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5

2012-01-17T11:02:00.000-03:00

.
.
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aquí
en plena noche
como un sabueso silencioso
te merodeo los sueños
.
.
.

25

2012-01-16T12:27:00.001-03:00

.
.
.
todas las mañanas
sacudo mi almohada
con frenesí

y los poemas
desordenados y confusos
caen a mi merced
.
.
.

18

2012-01-15T12:45:00.002-03:00

.
.
.
un recinto
al borde del fracaso
para llorar a moco tendido

necesito
.
.
.

19

2012-01-12T21:37:00.001-03:00

.
.
.
esa noche
fue pequeña y frágil
como un tronar de cielo
.
.
.

20

2012-01-10T20:45:00.002-03:00

No sé si fue el sombrero de paja (aunque en realidad tampoco estoy seguro si era de paja) o tu sonrisa de costado. No sé si fue el fortuito hecho de cruzarnos, los dos algo descalzos, en el calor de ese verano.

Sé que llovía, y que el agua rebotaba en el techo con la tenacidad de una araña tejiendo su infinita paciencia de artrópodo.

Ignoro si vos esperabas algo. Yo pretendía, solamente, ajustar a fuerza de aceite y voluntad, las arandelas de un poema que, hasta ahí, me parecía imposible o infinito.

Rememorar, con el lujo que propone el detalle, la suma de acontecimientos que se sucedieron desenrollándonos las ganas, sería una tarea propia de la ciencia histórica. Lo que quiero decir sencillamente, es que me fui, y que en el camino quedaron Madrid, Estambul, Bombay, La Paz o Cuzco; que te llevé donde estuve, y que vivimos, cada cual en su universo, treinta y pico de años, sin vernos. Que en el Alexander Platz de Roma contuve un segundo mi maldita obsesión por corregir hasta la forma que adopta la borra de café de mi pocillo, para abandonar por primera vez un poema que era una verdadera mierda, y alzar la vista y verte, parada frente a mí, con los ojos llenos de lágrimas y un sombrero (ahora sí lo confirmo) de paja.

(De "La otra orilla", 2011).

16

2012-01-09T21:33:00.002-03:00

.
mi espalda soporta
la dulce puñalada sutil
que me enamora la sangre
que la herida emana
.
.

3

2011-12-22T19:55:00.001-03:00

.
inhalar profundamente
la felicidad revuelta en tu pelo

de eso se trata estar vivo
.
.

Dos poemas (De "Canciones pendulares").

2011-12-19T18:28:00.001-03:00

.
1

venís
mujer
a instalarte en mis raíces

y aunque alguna vez te fueras
siguiendo el rumbo del viento

permanecerías ceñida
al sutil hilo
que te teje a mi sangre

2

ilusos
inocentes
maniataban la pasión

la ceñían a un tequiero

pero no
no
claro
no

el río desbordó brutalmente su cauce
inundándolos enteros
.
.

Sin título

2011-12-18T10:52:00.000-03:00

[En el centro del pecho se demora el artefacto malsano].

Casi las tres de la mañana. Apoyo mis pies descalzos en el suelo. El frío nada tiene que hacer. Y el tiempo, por su parte, es un sortilegio que saboreo en cada bocanada de aire espeso. No siento nada. No se eriza mi piel. En mi cabeza no tramo soluciones posibles. Pienso en lo injusto, simplemente.

Hacía algo más de nueve años que no sucedía. Pero ahora no temo (como aquella última vez). Espero que retome el ritmo, o se detenga de una puta vez. De una puta vez y para siempre.

Pienso en lo injusto, simplemente. En lo injusto que será no poder mirar a los ojos a la muy hija de puta, antes de que me aseste el ladrido final. Y eso me inquieta.

Y por mucho que me empeño, nada devuelve el sórdido estruendo paulatino, o la ira que me remonta al vientre circunspecto donde un líquido urgente horadaba mis angustias.

Sé perfectamente que aquí, en este artilugio del tiempo, estaré solo siempre, rabioso, desafiante, para que realmente le cueste.

3

2011-12-13T14:48:00.001-03:00

.
con la sangre
desesperada
en los conductos acuosos

te espero

Otra manera sería suponer la noche entera, con toda su vertical sombra. Suponer el techo a dos aguas de esta casa venida a mía. De esta casa enclavada en la ladera este de un cerro que recibe los embates que depositan las lluvias estivales, antes de atravesar el valle y perderse en la selva repleta de azares e incertidumbres. Las lluvias, por supuesto. Las lluvias se quedan aquí. O al menos en parte. Y son la excusa suficiente para iniciar ese extrañamiento, esa desesperación que suponen los versos iniciales. Y claro, sí. Vas a venir. Vas a renegar por el humo que puebla la casa, y cuelga particularmente de las telas de araña del techo (es alto, no tengo alternativa). Vas a propinarme una amorosa puteada por el caos de los libros leídos a medias y diseminados por cuanta superficie horizontal exista. Porque no puedo con mi genio y anoté el plan para un poema entre tus cuentos de Bolaño. Por mi manía de doblar el vértice de la hoja hacia la página en donde dejo mensajes, en donde escribo pistas. Y sí, que mi cuaderno rojo, que una hoja de máquina en blanco, que la libretita anillada que te regalé, que con lápiz tal vez, pero con una lapicera definitivamente no. Y yo sé que tendrás razón. Y no podrás sostener tu papel de mujer ruda y renegona y se te escapará seguramente una sonrisa y yo te sabré nuevamente mía y vos lo sabrás también. Y, seguramente, mientras los recojas para ordenarlos en la biblioteca, supondrás el tránsito de mis huesos por la casa, mi trashumancia. Vendrás. Vendrás a alimentarme la bestia, a domesticarla. A recordarme que hay más, que siempre hay más. Vendrás. Y yo te voy a esperar con efervescencias propias para la ocasión, con temores. Entonces la vertical sombra será nuestra.

Pero ahora no. Ahora es la tarde. Yo no voy a tocar nada. No voy a mover nada. Voy a permanecer inmóvil, balanceando sólo mis ojos, al borde de la hamaca donde soplo nubes grises y les invento formas. No toco nada, no.

Pequeños mundos quelonios

2011-12-07T19:25:00.001-03:00

.
Flora abismal

Estoy sentado aquí, bajo mi propia sombra. Y una mujer me crece en todo el cuerpo.

Fauna abismal

He enraizado mis pies sólo para criar pájaros que aleteen el aire de tu pelo.

Si pudiera explicarte…

Estoy preso. Preso. Preso. Atado. Ligado. Maniatado. Soy árbol, ergo: vuelo.

Conexión

Mi pierna derecha es, aquí, la raíz que, al contraerse, arquea tu brazo izquierdo, allá.

Sucesivamente (otro)

Asirunirhilvanar. Que cada palabra sea raíztroncoramatallohoja, y que el círculo cierre, sucesivamente. Y nos envuelva.
.
.

24

2011-12-07T15:38:00.001-03:00

.
.
un día fui un pájaro

a veces
hace años
solía enarbolarme

aunque nací siendo pez
no caben dudas

hoy
sin embargo
repto
curiosamente
sin ser saurio

con condición bípeda
me anclo a unos prismas
que dan contorno
a un mundo borroso

y aunque viajo
en el tenaz humo del tabaco
o en el líquido urgente

extraño
por momentos
la suculenta libertad
del verde
.
.

2011-12-05T12:46:00.000-03:00

.
26

sé que cuesta caro
buscar el desborde alado

y ser aire y nube
y llevarte conmigo
aunque no vengas

27

enmascaro el tañido
del ajenjo
disimulando
lo sutil

lo que aquí queda
o quedará

una mancha en esta mesa
una risa suculenta
y una promesa desecha

recobrará en algún tizne ajeno
el súbito sabor de una dulzura
que no nos permitimos
.
.

22

2011-12-04T11:57:00.004-03:00

.

en el borde de tu boca
vacilo

2011-11-30T11:38:00.000-03:00

.
25

aquí
en estambul
recupero consonantes
distingo lo casual
de lo cáustico
la pimienta de alepo
del eneldo

distingo al mármara del negro
partiéndose en dos cauces desiguales

a la mujer de entre el tumulto
a la que observo
secreto

a la que quisiera entrármele al escote
en un gesto de descaro
besarle el cuello
la boca

pero no
este doble frío
de huesos y de ausencias
amilana todo intento

y yo me quedo solo
como siempre
buscando un punto
sólo un punto de calor
entre tanto invierno

Estambul, invierno de 2005.

27

enmascaro el tañido
del ajenjo
disimulando
lo sutil

lo que aquí queda
o quedará

una mancha en esta mesa
una risa suculenta
y una promesa desecha

recobrará en algún tizne ajeno
el súbito sabor de una dulzura
que no nos permitimos

29

me duele bajo la piel
lo que nunca podré ser

quiero decir
alzar los brazos
y desplegar plumajes
herrumbrados

Sanguíneos

2011-11-26T20:12:00.004-03:00

.
12

estoy luchando aquí
en el poema
desaforadamente
no se ve
no se nota
pero lucho
créanme
lucho

18

aquí me bebo
el ángulo llano del renglón
la línea obtusa de oscuridad
que el grafito estría
a borbotones

tras la ventana
la gente camina
anda
como si yo no estuviera
desangrándome en estos versos

entonces me voy
vuelo
soy el aeroplano
que una mano catapulta

y ambos
poema y yo
nos hundimos en el aire de otro cielo

NOTA: El poema que precede apareció a las 10:10 am, justo cuando acababa de apoyar mis pies en el piso. Salió de un sueño confuso (o de varios sueños). En el sueño (o en los sueños) yo escribía este poema en un aeroplano de papel que arrojé por una ventana, ignorando su destino o función, si es que existían. Desconozco las circunstancias generales que rodearon el acontecimiento. Sé, sin embargo, que una mujer se divisaba a mi alrededor. Que no me veía. Y que yo me iba, me iba…

14

a veces
quisiera propinar improperios
deliciosos
a mansalva y sin mesura

pero la gente espera
que de mi boca culta
salgan evocaciones profundas

entonces digo
noche sirena nube
amor montaña nube
nube lluvia mar
nube

que es lo mismo que decir
mundo de mierda
quisiera patearte el culo

aunque no parezca

Varios

2011-11-11T15:14:00.001-03:00

.
3

hablo de llenar
tu boca de lunas
para que seas
en mi noche
luz

[digo
simplemente

que el mundo hoy
es tu cintura tenue
entre mis dedos]

16

abjuro

valéry
aquí no hay
ningún espirit géometrique

yo sólo escribo
y por momentos dudo
que sean mis propias manos
las que tramen el papel

así
como el matador
muere en su ley
yo escribo el aire que respiro
los gestos simples
de las hojas
los pómulos curtidos
de la sal

la sangre misma del prójimo
todos sus desaciertos

sus quimeras

II

coronado de espinas
suspendido entre maderas
observo los secretos del viento
sus eternos designios

soy el origen mismo del pecado

egoísta perezco
sin compartir mi muerte
y sus divinas providencias

XIV

la hormiga arrastra la hoja
trabajando ferozmente

la mariposa lucha contra un día
que no la salvará

acrecienta sus colmillos desafiantes
la araña sobre la tela

yo escribo el mundo
con desesperación de insecto

con fallecimientos ajenos
para otra ocasión

con soledades de jungla
y sombras en la sombra
.
.

Un poema parabolar (paravolar) - Reedición a pedido.

2011-11-08T21:26:00.002-03:00

.
la línea
            convexa
                           que tu empeine proyecta

y el borde
             abismal
                        de tu recta tibia

                                            la montaña
                                       (que es tu rótula)
                                   en la que hago cumbre

y la parábola
          interna
                  de tu muslo

                        una parábola paravolar
.
.

2011-11-04T11:31:00.000-03:00

.
V

                                          “Todos los ríos me llevan a tu orilla dorada”.

                                                                                      Manuel J. Castilla

vos podrías partir el aire
de esa antigua consagración
llorarte noche adentro
en tu íntima verdad

entonces yo sería la antigua comunión
que ignora tiempos
y funde brazos en abrazos

en tu boca mora
tiñendo mi sangre
o en mi mano humo
acariciándote el pelo

como siempre alguna vez

XVI

                                    A Susi(marciana)

uno está lleno de gente
y
sin descubrirlo ciertamente
del otro lado
nos acechan
.
.

Dos poemas perrunos

2011-10-30T13:33:00.002-03:00

.
XV

a veces estoy
en el sonido que la tristeza emana
y de sólo estar la lloro
por las manos
la lloro
en la trayectoria fecundada por la lluvia
la lloro

y le suelto mis pájaros
en su aire
llorando
y su nombre es la palabra pan
que alimenta las nubes en las que pastan
las gotas saladas
que enriquecen las raíces
que recuerdan que llorar
es como estar despidiéndose siempre
sin nunca irse verdaderamente

pero no
entonces no
vida
amor
nada
nada más
.
.
.
XVII

una mujer quiebra la noche
su lateralidad exacta
se me desliza en el cuerpo todo
en la clavícula

y
como si de olvidar el mundo se tratara
golpea la circunstancia
con ternura
con la espalda dañada

y la jauría aúlla a la distancia
asumiendo sutilezas
o acercándome a la orilla

y hay una entrega
y unas manos que
como una multiplicidad de ríos
tienden una telaraña
que me inclina a su piel
garabateante

ella sacude mi boca
yo su garganta azabache
y sabemos
sabemos que como una navaja
o un viento lacerante
algo
algo va a permanecer
.
.
(De "Jauría", 2010).

4

2011-10-26T09:51:00.001-03:00

..
sin mi enorme barba
bajo el agua

sin las hormigas tercas
andándome en la espalda

sin el humo inquieto
dibujándome el rostro

así
superfluo

elevo mi vista
en una ciudad ausente
que no cabe en sí misma

y a mí me late todo el cuerpo

Entresábanas, Madrid, mayo de 2009.
.
.
.

IX

2011-10-24T11:03:00.001-03:00

.
la misma mano
acertando el equilibrio
desfasando
                    tiempo
                    espacio

devolviéndonos el pálpito
que nos arrima
un poco más
a la tierra

y encontrándonos
a orillas de ese ancho riesgo
                            que es amar
.
.

1 (pequeña celebración)

2011-10-21T10:59:00.001-03:00

.
A la niña tortuga

me pediste un poema
un barco
una nube

subí a la montaña entonces
y esperé

la nube se dejó navegar
mansamente
y fui capitán dichoso

y dichosos quedamos ambos

(De "Jauría", 2010).

III

2011-10-19T17:21:00.001-03:00

.
aquí
en esta ciudad
los alambres me tensan la soledad

y por mucho que me empeño
en deshacer la lejana certidumbre
                          esa mujer me tiembla en la lluvia
                          que me anuda los huesos

y por un momento
sólo por un momento
quisiera no ser el extraño hombre
que mira por la ventana de un hotel
cómo la luna es devorada
                                           por los cerros del oeste

                                                             La Paz, primavera de 2010.

Tu espalda

2011-10-11T10:48:00.001-03:00

.
I

tu espalda son retazos
de fuegos que repaso

II

tierna meseta
donde escondo
mis mares

III

ahí
escribo pistas

trazo mi quimera
de vértebras

(De "La otra estética", 2006).

Sentencia

2011-10-11T10:34:00.000-03:00

.
“Te nombraré veces y veces”.
Juan Gelman

sacudiré mi tristeza
en la tuya

serás una mujer
sin espejos

seré la luna
que gota a gota
se cae de entre tus dedos

temblarás ante
mi crueldad
de espalda

y no tendrás refugio
cuando me canse
cuando tus huellas sufran
mi abandono
de vereda gastada

y estés sola mientras
desde alguna orilla
de tu alma descosida

el cielo desagüe
su mar incierto
de angustias

(De "La otra estética", 2006).

De "Apenas este cuerpo"

2011-10-07T10:37:00.000-03:00

.
5

en el espasmo
en la contracción
en la saliva última
en mi mano urdiendo tu pelo todo

ahí
no antes

cruje mi intento

(de una clase de música)

otra vez
este adverbio
injuriando aquella acción

en mi oído
en las cuerdas de tiersen

7

los quejidos del piano
no amilanan mi impaciencia

recrudecen
aún más

mi entrársele en las tripas

8

bastarán
la línea acuática
la excusa fatigante
y estos versos malsanos

para entorpecer la nada

(el que espera)

domingo
invierno

y yo con mas miedo que frío
miro a la mariposa en el vidrio

(si acaso solamente ella me pensara)
.
.

CINCO ÚLTIMOS POEMAS A QUIEN CORRESPONDA

2011-09-28T15:30:00.000-03:00

“Ahora escribo pájaros.

No los veo venir, no los elijo,

de golpe están ahí, son esto,

una bandada de palabras

posándose

una

en los alambres de la página…”

Julio Cortázar

I

a tu supuesta felicidad
se suma
tu constante desgracia
la búsqueda de un verbo despabilante

la acción liberadora
que su nada ahora oprime

II

a tus destellos de culpa
se agrega
tu incansable cinismo

el sinfín de rostros a destiempo
que tus manos no alcanzan a asir

III

aquí
voy a hacer de este espacio
mi carne

de tu cauce desigual
el postergado peldaño
donde la araña teje a destajo
lo que amedrenta tu ira

aunque lo ignores
o lo niegues

IV

abrirás tu boca
y se te entrará la noche toda

ese envoltorio sutil
tiznando tus entrañas

el quejido de unos hombros
contrayéndose

la geografía interrupta
de algún ceño fruncido

habitando tus manías

V

no habrá más motivos
no habrán más razones

regurgitaré mis versos
cómodamente

mientras te olvido
(al fin yo)
por primera
por única
por última vez

mientras te observo
asumiendo tristemente
que el hilo de agua
que la canilla complace
bastaría para ahorcarte
y dejar de ser
apenas ese cuerpo
.
.

Varios...

2011-09-26T11:46:00.000-03:00

.
TRES

yo no lo sé
pero tu boca agrega cosas
me deshabita de olvidos

y mi noche podría tener un solo hueco
y yo no importarme

y la caricia presentida
podría nadarme
entre el sueño y la vigilia

y yo no lo sabría
y sentiría la noche venir hacia nosotros
desalmado
o sediento

SIETE

deambulo por la hora separada
me desovillo en tus ojos
en el descuido de tu nariz
en el afán minúsculo de la hormiga

(la fiera
a lo lejos
me persigue la sangre)

quisiera poder decir
a ciencia cierta

sin tener que equivocarme
inocentemente

que alguna vez
se acabará esta pena
que me orilla las manos

DIECISEIS

                                                                    [antes]
ni este ruin invierno
congelando mis codicias

                                                                    [después]
ni el advenimiento prematuro
de una primavera que hacemos nuestra

podrán

                                                                     [siempre]
el desafío ha de ser
conservar tu olor
en las páginas del libro

VEINTISIETE

no me queda nada
parecido a la tristeza

ni más allá de mis brazos
ni más acá

y de mis párpados
ya no huye ningún sueño

no me importa
lo que parta de mí para siempre

lo que me deje lágrimas de arena
en el reverso de mis huesos

si aquí tu boca besa mi frente
y eso me basta

Diario de mar: día 58, junio de 1491.

resisto

como un capitán que
amarrado al mástil principal
de su navío
se niega a entregarse
al mar

y aprieta los dientes
y frunce el ceño
y teme con todo el amor del mundo

y resiste

(De “Hijo del viento y otros poemas”, 2010).

Comunión

2011-09-08T17:53:00.000-03:00

La tierra aquí amanece entre las nubes. La veo a diario al salir al trabajo. Y yo no sé si será capricho del viento o qué, pero por un instante, por un ínfimo instante, a mí me crecen unas alas enormes.

Labrares

2011-09-05T22:43:00.004-03:00

Aquí, con mis razones vida adentro, aro la tierra. Pienso que uno no elige dónde nacer, pero sí puede elegir dónde morir, y con quién o cuándo. El mediodía, presuroso, se avecina desafiando mi jornal, y a mí no me importa. Y te llamo con voz ronca desde el fondo del valle. Y te busco, entre las hojas resecas del otoño.

Trampa

2011-09-03T10:52:00.002-03:00

La niña tortuga vive corriendo, paradójicamente. Un segundo aquí, otro más allá. Y uno nunca puede asirla por completo. Yo entonces le escribo unos versos. Dos o tres, solamente, para que no llore. Y un relato sin sentido, como éste, por ejemplo, en el que la tengo al menos el tiempo que tardan sus ojos en pintar estas palabras.

La niña tortuga

2011-08-31T22:35:00.000-03:00

Fue un estruendo ensordecedor. Los vidrios volaron por doquier. El griterío fue tremendo. Mi pecho se detuvo una fracción de milésima de segundo. Y fue ahí que entendí todo.

Después vino el destierro, la soledad. La búsqueda de un verbo que despabilara mis ansias. Tuve que dejarlo todo para recuperarlo todo. Irme para quedarme.

Sobreviví así a la ruptura circunstancial de un sinónimo simple, pero complejo. Y demoré lo que quedaba del cielo para guarecerme, aunque me doliera este adverbio de lugar como piedra en el zapato.

Entonces, apareció la niña tortuga y se me instaló en el cuerpo.

(Sin título)

2011-08-29T15:28:00.000-03:00

En Salta hay una lluvia breve, por la que volvés a menudo. Vos no lo sabés, claro. Como tampoco sabés que para besarte, cierro los ojos, inhalo profundo y dejo que el mundo, que es este cúmulo de montaña y río y ceibo y tierra mojada, se me entre implacable entre los dientes.

Coincidencias

2011-08-28T12:47:00.000-03:00

La muchacha ocupa el rincón que da a la puerta de la calle Urquiza. El muchacho el opuesto de Florida. Ambos se miran, se piensan. Y hay un instante, pequeño, diminuto, que los dos ignorarán siempre, en el que el amor (el verdadero amor) es posible. Y sucede justo antes de que los dos vuelvan a ser el solitario abogado repleto de papeles que camina solo por la recova en un día de lluvia, y la profesora de literatura francesa que piensa que el mundo es una extensión del tiempo perdido de Proust, mientras estira el brazo para tomar un taxi.

A la profesora de literatura francesa.

Coordenadas

2011-08-23T22:36:00.001-03:00

.
S 26º 07’ 40.0’’
W 65º 05’ 41.5’’

1.489 msnm

1) Decir mierda. Y salir a regar cada liquidámbar, cada bambú. Dejar que el agua se esparza para donde mejor le plazca.

2) Decir la puta madre. Y volver a entrar en este laboratorio-casa. Dejar que la calavera ría en mi mesa de luz, que sus tibias se retuerzan en infecciones de otro tiempo.

3) Decir la puta madre, me cago en la mierda (en la mismísima mierda). Dejar que la ira del muerto se añada a la del vivo (y yo no sepa cuál de los dos soy yo y cuál, por consiguiente, es él) y juntas sumen cóleras furibundas a estas planillas, a este papel en el que escribo increíbles tesis sobre por qué la historia, cuándo la ciencia, y cómo el arte de narrar (de construir o inventar?) sucumbieron ante mis intenciones de explicar, en realidad, qué nos lleva a ser, esta noche, el hombre más solo del mundo y el muerto más muerto de la historia.

4) Decir el vulgar poema:

                                                                                                              andamos juntos
                                                                                                              por allí modificándonos

                                                                                                               Francisco Urondo

en la misma noche

estamos

abriéndonos paso

en la humedad

que para esta altura

no es más que otra forma

de esta mutua soledad

5) Decir que, en realidad, acaso lo único que importe sean las coordenadas donde un hombre (el otro aquí ya no cuenta) late desaforadamente y con pasiones propias para otra ocasión, construye un tiempo extraño, particular, un tiempo que le ronda el cabello a una mujer, que le punza el humo al café, que transpira la sucesión de tarsos tibios y fémures afiebrados. Y pide auxilio.

.
.

25

2011-08-20T09:48:00.000-03:00

Que te balancees treintay7 o 30yocho veces.

Que me revolotees la paz.

Que lo incierto arrecie.

Que el desenvolvimiento de una estratagema en la que un avión, un barco o una bicicleta, sean la modificación del registro superable (y superpuesto) de lo tácito, suponiendo modificaciones perceptibles al paso del tiempo.

Que sepas que esgrimo un espacio púrpura,

en el que cabemos todos.

(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

24 (a ver si nos entendemos)

2011-08-08T10:37:00.000-03:00

.
hablo de querer compartir con vos
hasta el asesinato de una cucaracha en la cocina
con una pantufla mordisqueada por el perro

y que ese acontecimiento
y sus derivados
sea el mejor de los programas
para un sábado en la noche
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

22

2011-08-05T10:22:00.000-03:00

.
ella era
un par de alas

no suyas

mías
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

18milmartes

2011-08-03T10:45:00.001-03:00

.
en la imagen de la foto
su pelo se movía
marcando un diminuto péndulo

los árboles del fondo
eran
sin embargo
más elocuentes:

sus copan brindaban
chinchinando fuertemente

pero lo más llamativo
era su vestido florido
ese al que
durante 18milmartes
el viento le entró gustoso
y yo envidié
francamente
como abeja de panal
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

18mil martes con voz...

Pez de plomo

2011-07-28T12:10:00.000-03:00

A las tres mosqueteras.

Alguien en el mundo nos piensa, mientras nosotros miramos insistentemente cómo el pez de plomo emerge del caño acerado y, precipitadamente, nos impacta en el centro de la frente, para dejarnos nada.

Alguien en el mundo nos piensa, y es la hora del té o del almuerzo, de una caminata con música o de leer en la hamaca; nos piensa, alguien, ignorando siempre nuestro destino egoísta, y todo lo que una miserable muerte avecinará.

(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Música

2011-07-27T18:23:00.000-03:00

.
ella se mueve
sutilmente
y el aire se hace música
en cada recoveco de su cuerpo dúctil
.
.
(De "Poemas parabolar (paravolar)", 2011).

14

2011-07-26T10:54:00.000-03:00

.

sobre los pormenores de tu lateralidad
voy a decir
que amo el mismísimo centro
de lo que sos
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Cinco poemas de "Desperfectos (cruda poesía mía)", 2007.

2011-07-22T17:39:00.000-03:00

.
7

la noche cíclope
me observa la espalda

con su sagaz predilección
lame mi entraña

sí
podría navegarte en mis venas
si quisiera

10

hasta el hartazgo
hasta los coágulos
hasta el desgarro

abrupto te transito

detrás del vidrio
vos doblás
las telas del recato

[no imaginarás nunca
este segundo
en el que te zurzo a mi vida]

17

la noche no se aprieta
contra mi pecho

se escapa
monte adentro

y se erige
definitiva
detrás de los cerros inmóviles
que la alimentan

la luna
hoy afilado puñal
no sospecha
estos pormenores lúdicos

espera
desde la primera
de todas las noches

19

si pudieran creerme
que es el tiempo
quien olvida

y no yo

que mis dedos
no son los que
fabrican historias

y sí los tuyos

que me escondo
detrás de mis suspiros
que quisiera que me vieras
tal vez arrojarme al vuelo

que no podría hacer otra cosa
que retorcerme el pescuezo
para saberme vivo

créanme

31

no tengo historias que contar

a despropósito poseo
la certeza de los saurios
transitándome la espalda

como único relato
.
.

Cuento

2011-07-20T12:05:00.000-03:00

Él quería ser soñado por una mujer. Entonces se convirtió en príncipe, y se pintó de verde, para parecer sapo.

(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

11

2011-07-19T13:23:00.000-03:00

A Sarah.

Estar parado en la fila del supermercado, y sentir esa sensación (acaso comparable con un puño que arruga una tela) hacerse carne desde las afueras del pecho hacia el centro. Mirar los pies, automáticamente, y mover los dedos en el interior de las zapatillas. Empuñar con la izquierda la ira, y con la derecha la suma de menesteres, hasta entonces imprescindibles.

Cinco o seis segundos solamente. Y no caer.

.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

10

2011-07-17T21:49:00.000-03:00

.
un tren viaja certero
en su doble azar paralelo

la música suena indiferente

y sobre esa oruga acerada indago
lo que mirás
cada mañana
cuando abrís los ojos
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Tres poemas (de "Cóndores tatuados", 2008).

2011-07-15T20:54:00.000-03:00

.
3

hablo de llenar
tu boca de lunas
para que seas
en mi noche
luz

[digo
simplemente

que el mundo hoy
es tu cintura tenue
entre mis dedos]

25

entro a desgarro en la indiferencia
sin quererlo
como el último de todos
como la saliva final del beso

soy el que todos ignoran

-digo.

estoy aquí
beso tu frente
nunca estarás solo

-dice.

entonces nos amamos

33

serenaVIOLENTAviolentamenteserena

HERMOSAhermosamenteinconmensurable

INCONMENSURABLEMENTECIERTAciertamentetierna

TIERNAMENTEFEROZferozmentecálidaCALIDAMENTEMUJER

a veces quisiera

que fueras algo más

que la suma de adjetivos

que uso para hacerte

.
.

7

2011-07-11T12:41:00.000-03:00

.
una línea tensa

___________________________

las manos frías
(las dos)

los ojos cerrados
(los dos)

y el crepúsculo sobre la montaña
que se une
a mi torre de babel
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Cuerda

2011-07-07T23:52:00.002-03:00

“No hay cuerda que valga, los buenos vuelos nunca siguen

las instrucciones de nadie”.

Cinzia R.

En el pueblo de los ríos que suben, todo puede ser todo: una cuerda es un pájaro. Un pájaro es un árbol con hojas en invierno. Un árbol con hojas en invierno es una roca metamórfica que es, a su vez, el agua que gotea del hielo del techo de mi casa (que es un liquidámbar de hojas rojas), y que, antes de golpear la tierra con desaforo o inconsciencia, es una cuerda, que parece pájaro, pero que es cuerda, y vuela.

(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Un poema parabolar (paravolar)

2011-07-05T15:02:00.000-03:00

.
.
la línea
     convexa
          que tu empeine proyecta

y el borde
     abismal
         de tu recta tibia

la montaña

(que es tu rótula)

en la que hago cumbre

y la parábola
     interna
          de tu muslo

          una parábola paravolar

_______________
Si supieras lo que tu cuerpo relata, de sólo estar, seguramente no lo creerías.
.
.
(De "Poema parabolar (paravolar)", 2011).

Sobre esa mujer

2011-07-03T20:06:00.000-03:00

Esa mujer está en mí. Se me sale por los ojos para ser la que compra verduras del otro lado de la calle, la que ríe en la carnicería y sufre en el dentista.

Su pelo se me sale por las uñas para poblarle el rostro que, a trasluz, enamora al vendedor de diarios de la esquina.

Y su olor, claro, su olor… Su olor son mis rodillas aplaudiendo; son mis codos temblando el pocillo de café: su olor me ronda la muñeca izquierda (emerge por los poros: yo veo mis vellos erizarse).

Su voz es el desorden de mi biblioteca. Ella flota de cada uno de mis libros escritos y anotados y tachados, para cebar los mates que el invierno imprime en nuestras paredes, mientras las pequeñas voces reclaman circos, piratas o tesoros.

Esa mujer está en mí. Aunque crea que duerme a mi lado, en el costado izquierdo de la cama, independiente, y que el que ronca soy yo.

.
.

Anotación al margen

2011-07-01T12:15:00.001-03:00

.
·El sosiego del borde de tu boca, cuando el sueño te avecina una sonrisa de lado.
·El límite abismal de la mesada, donde tus manos descansan ante el ave toda acuchillada.
·La mentira en el espejo.
·La búsqueda infatigable de tu muslo entre el caos de las sábanas.
·El mar que tus ojos proyectan en el sillón, donde yace mi velero de papel.
·Una razón.
·Una excusa.
·Y aire.

NOTA: Añadir una realidad en la que depositar las furias que se mecen en el ángulo que marca mi hemitorax oeste.

.
.

3

2011-06-28T18:29:00.001-03:00

.
la distancia
es sólo un error de cálculo
que algún día corregiremos
.
.

2

2011-06-27T14:09:00.000-03:00

.
cinco marcas
en un libro ajeno
ahora propio

la felicidad
aquí
son esas cinco marcas
de un lápiz
que tu mano sostuvo
e imprimió en el libro
.
.

1 (ad hoc)

2011-06-24T22:11:00.000-03:00

.
no sé dónde termina mi cuerpo
y donde empieza el mundo

voy a abrir la ventana
para entrar en la noche
esta vez seré yo quien
de un salto
se introduzca en la noche

no lo sé
verdaderamente
pero quizá sea eso que queda debajo de mis pies
o las partículas invisibles
donde se suspende mi alarido

es tarde o es temprano: es noche oscura noche cerrada noche

no sé dónde termina mi cuerpo
y donde empieza el mundo

no sé si el hombre que sale a las siete de la mañana
y vuelve a las diez de la noche
con un abrazo de frío en el cuerpo
soy yo

o si el mojón o el semáforo
si la avenida o el río
marcan la separación ancestral

hay un cuerpo de mujer en una cama lejana
un cuerpo que amo
que se ofusca y se acurruca
que late hasta las persianas y las puertas
y los baúles y los roperos
y hasta la cucha del perro

yo no sé dónde empieza el mundo
aunque sí dónde mi cuerpo
.
.

25

2011-06-21T11:05:00.009-03:00

Ignoro si era una librería, una bañera o un barco. Sé que ella gritó “tierra”, y que ambos supimos el resto.
.
.

Una historia jamás contada

2011-06-18T09:58:00.001-03:00

Ni Romeo ni Julieta. Ni tampoco balcón, aunque sí ventana.

Por ahí nos amamos.

.
.
(De "Las tramas de la noche", 2011).

23

2011-06-17T11:55:00.001-03:00

.
tu boca es
la belleza absoluta
sin atenuantes
.
.

Clase de Arqueología

2011-06-14T23:25:00.001-03:00

.
la arqueología
es
mirarse hacia adentro
con el rigor que el detalle exige
y excavarse a sí mismo
las pasiones mal habidas
los rencores incorruptos
los odios infundados

y descubrirse entonces
bajo la luz de lo cierto
vulnerable
.
.
(De "Las tramas de la noche", 2011).

Clase de Prehistoria

2011-06-13T10:54:00.002-03:00

Una línea parte la mensurabilidad histórica en dos*.

Cuentan que el suceso puntual, estuvo relacionado con el hecho concreto de empezar a plasmar símbolos sobre una superficie perdurable, hace unos 5.000 años.

Hay una línea, ínfima, delgada. Detrás, lo ágrafo.

No importa aquí hablar de Egipto, Mesopotamia o China; basta decir, simplemente, que estábamos, de este lado de esa línea, discutiendo la transición de un verbo parecido al verbo amar; un verbo que, en una servilleta de papel que aún conservo, latía más allá incluso, de la intemperie misma del tiempo. Y que ese juego de símbolos nos llenó el espacio de risas y de pequeñas voces.

__________________________________

*Discutir los pormenores epistemológicos o teóricos que nos llevan a considerar a la historia historia desde que el hombre, en cualquiera de sus versiones, puso un pie en la tierra, forma parte de la harina de otro costal, y no es el propósito de esta clase.

(De "Las tramas de la noche", 2011).

Clase de Historia

2011-06-10T13:14:00.000-03:00

Toda la historia de la humanidad se reduce a un punto. A una mancha. A un descuido en tu mejilla, que yo, con precisión quirúrgica repaso con mi maltrecho índice este.

Lo que nos ronda podría ser el caldo o Adán y Eva, la teoría del candelabro o el congelamiento de Bering, Napoleón o Tupac Amaru; y no importar en esta clase.

(De "Las tramas de la noche", 2011).

Clase de Física

2011-06-08T13:33:00.001-03:00

.
ósmosis
es
el ejercicio
de traspasarnos el amor
boca a boca

y entenderlo todo
.
.
(De "Las tramas de la noche", 2011).

Clase de Geografía

2011-06-06T13:44:00.007-03:00

El río atraviesa el puente naranja de oeste a este. Y la ruta, perpendicularmente secciona, a su vez, al pueblo en dos mitades. Al fondo, otro río obra como el primero (ahí el puente es blanco). Después cero pueblo y pura y exclusiva selva de montaña. La ruta sigue, al norte, sola en su ensimismo, pero no es propósito de esta clase.

La cosa en términos gráficos sería así:

____________________________________________________________________

X I

____________________________________________________________________

Si nosotros hiciéramos un corte de perfil del primer gráfico, éste quedaría, de oeste a este, más o menos así:

\ \ \ \ \ \ \

El punto rojo, que primero es equis y después diagonal, según corresponde en las respectivas vistas, marca el sitio en el que una casa se levanta, alejada del mundanal ruido; en donde un hombre abre las ventanas en pleno sol de otoño, y respira profundo ese olor a tabaco a destiempo, y piensa en esa mujer que no está, pero que puebla desde las telas de araña del techo hasta el polvo incompleto de los libros, pasando por la yerba usada del mate, la rojedad de los ladrillos del contrafuerte, la lámpara a medio hacer del living, el ángel de Piazzolla en el ambiente, el latido a ritmo exacto y este papel, por supuesto, mojado por sus ojos mar.

NOTA: El norte siempre es hacia arriba, derivándose los restantes puntos cardinales por mero ejercicio lógico.

(De "Las tramas de la noche", 2011)

Algún 21 (de no sé dónde...)

2011-06-05T16:24:00.000-03:00

.
supongo mi aire
andándote el cuello

mis maltrechos dedos
rondándote toda

cierro los ojos

digo
ahora beso
entrarte al alma

pero claro
son las tres de la mañana
y estoy solo
acompañado por una taza de té
de manzanilla
y nostalgia

pensando posibilidades

viendo fijamente
como el silencio
se anida
en el borde palpitante
de la noche
.
.

Ahistoria

2011-06-03T13:38:00.000-03:00

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Eva. Ella era Eva. Pero él no Adán. Sin embargo la miró como a la primera, como a la única mujer del mundo.
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Proyección

2011-06-01T15:51:00.002-03:00

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Doblé
prolijamente
el pañuelo (tuolortuolortuolor)
en cuatro partes,

y lo guarde.

Con la certeza absoluta que, al abrir el frasco, todo volverá a empezar.
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Sin título

2011-05-29T20:02:00.002-03:00

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A Lidia Fernández.

tengo que decir que un árbol
enraíza el dorso de mi mano este

que el río que desciende furioso
avecina un revés interrupto
que moja mis pies y riega mi mano

que una mujer que yo no veo
pero que sospecho
observa a la distancia mis artilugios

que aquí nada salva nada
que empuñar estos versos secos
es luchar contra nadie
es resistir ninguna cosa

que del amor no se habla
al menos mientras dure el poema
.
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19

2011-05-27T21:46:00.000-03:00

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hay algo
siempre hay algo más

cuando creo que no es posible
atravesar el presuntuoso telón

cuando sospecho que el músculo
apretará hasta matar

tu boca me sonríe

(De "Las tramas de la noche", 2011).

17

2011-05-25T12:12:00.001-03:00

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como si de eso dependiera
la sucesión de las cuatro estaciones
o el ladrido del perro

quiero decir
la paz entre los tallarines de la olla
o el ruido de tu risa en el cuadro torcido

la dulzura femenina del orden de mis libros
y el reflejo antónimo de mi pelo y mi barba

estimados amigos
aquí es menester
una boca
unas manos
ciertos ojos
la silueta predilecta

entonces
pienso
sostengo

voy a dejar abierta la ventana
para siempre

(De "Las tramas de la noche", 2011).

24

2011-05-23T13:04:00.001-03:00

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las curvaturas de tu pelo
le dan sentido alamar

(De "mil200", 2011).

26 (oficio)

2011-05-22T11:51:00.000-03:00

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A la muchachita que tiene un paragüas maltrecho, y pretende , inocentemente, prestármelo...

ensanchar la palabra
y lloverla letra a letra

(De "mil200", 2011).

16 (tres de)

2011-05-18T23:46:00.001-03:00

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quiero verte regar las plantas
escribir el sobre

quiero ver tu pelo mojado
recostado en la mano
que sostiene tu modorra

quiero que
cuando rompa esa postal
y me duela hasta el hueso
a vos te palpite el ojo izquierdo

y que esa sea la señal
que el mojón nos da
para saber que estamos
.
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(De "Las tramas de la noche", 2011).

Para Lidia, que lo mira también por internet

2011-05-17T23:56:00.003-03:00

La Foto es de mi amigo, el fotógrafo Lisardo Magipinto. La tomó durante un viaje que hicimos a Cachi, en abril de este año. En la foto se ve la Recta de tin tin, casi a las doce del mediodía. Mientras él la tomaba, yo pensaba en lo mucho que faltaba para llegar a algún sitio a almorzar...

Con un click sobre la imagen, se amplía.

13

2011-05-15T00:09:00.004-03:00

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A T., por estar justo ahí.

Como una lanza que, después de volar muchos metros por el aire, me atraviesa el pecho y me abate contra el suelo.

Así,

el músculo aprieta.

(De "Las tramas de la noche", 2011).

12

2011-05-10T00:47:00.003-03:00

Daniel M.® (Exclusivo para este texto).

me pongo una tormenta
una nube negra

me saco el paraguas
las botas

y salgo

(De "Las tramas de la noche", 2011).

Tres (anatomía)

2011-05-09T13:42:00.000-03:00

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17

sólo entre tus muslos
se está a salvo

18

estiro mis brazos
pretendiendo abrazar todas tus inseguridades

19 (tu cuerpo desnudo)

el poema es muchas cosas más
que un cúmulo de palabras en un papel

(De "mil200", 2011).

Cuatro (uno).

2011-05-05T20:44:00.001-03:00

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13

te abrazaría mares cuando
no sabés qué hacer con tanta desnudez

14

y yo creo domesticar
el salvajismo de tu pelo por la cama

15

y el tango es un fuelle
un puente

16

desde donde tu boca observa sonriente
y uno se introduce en la felicidad

(De "mil200", 2011).

6

2011-05-04T22:50:00.000-03:00

La mujer señala el constructo, vociferando. Establece la normativa con aire de sargento del ejército. Describe una a una las penas. Amenaza. Y hasta frunce el ceño, en un gesto desafiante*.

__________________________________

*Lo que yo veo, sin embargo, es su cuerpo desnudo. Veo el ángulo que proyectan sus hombros, la dulzura de su cuello, la suculenta sed de sus labios. Veo sus pechos (lo único desafiante aquí), el deseo latente en su discurso.

(De "Las tramas de la noche", 2011).

Tres más...

2011-05-02T22:57:00.002-03:00

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6

a fuerza de irrealidad
celebramos la historia más hermosa

7

que dejés un latido en la almohada
desmenuzando uno a uno los sueños ahí ocultos

8

hay un hueco entre mis brazos
que sugiere la impronta de tu espera

(De "mil200", 2011).

Tres poemas.

2011-05-01T22:43:00.003-03:00

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1

con los ojos abiertos
acudo al asedio de la noche

2

fuera de los límites de este poema
están todos aquellos que no escribiré nunca

3

uno o dos despojos
restituyen tu boca

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(De "mil200", 2011).

Oda a tus ovarios

2011-04-27T17:21:00.005-03:00

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ADVERTENCIA:

La oda que transcribo a continuación fue mencionada (como ejemplo de lo que no se debe hacer) en el concurso de “Cantos y semblanzas a la mujer”, organizado por los abogados de la moral y las buenas costumbres del club social de mi pueblo. Patricio Pérez, antiguo juez de paz, chupacirios profesional y jurado en el concurso, procedió a crucificarme públicamente, sin poder olvidar, indudablemente, un antiguo incidente (ver pinchado aquí) que nos tuvo como protagonistas.

Al parecer, el uso de cierta terminología resultó ofensiva para los parroquianos que, boca abierta, escucharon al benemérito señor Pérez recitar las odas participantes (y entre ellas la mía) después de los avisos fúnebres de la misa.

Con lo expuesto, no hay que ser muy lúcido para darse cuenta de que soy el receptor de los murmullos, de los dedos acusadores y de cuanto chisme ande dando vueltas por el pueblo. Hasta ahora, el único que me devuelve el saludo es Pedro Parrales, un viejo amigo panadero que hace unos asados para chuparse los dedos. Pero estimo que eso sólo será hasta que descubra que él no es el peso completo del cuento.

sin ánimos de injurias
por exaltar tus penurias
sirva mi humilde canto
para lo que vale tanto

meandros de aquel sosiego
que hoy brutales como un ruego
dilapidan la afonía
de aquella tierna ironía

oh! mujer digna de mi amor
dime por qué el clamor
que procede cual devotas
me rompe así las pelotas
.
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Poema 13

2011-04-26T00:17:00.001-03:00

Verte en la cocina, y entender urgente amar hasta la cáscara de la cebolla que tirás al cesto de basura, en medio de un mar de lágrimas.

O,
las dos versiones de tu pelo
abarcando la esdrújula almohada
que yo miro a la distancia.

Hablo de ese olor a lavanda de la ropa limpia, sobre la mesa en donde la metáfora de mis papeles estorba tus pormenores hogareños.

De cada cosa,
conmigo o contra mí,
que te roba un instante
de aire
y me quita este ahogo
aquí adentro.
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