miércoles, 28 de mayo de 2014

MIÉRCOLES



Remendar el tedio, porque está partido en mil partes, porque es miércoles y el fin de semana se presenta tan lejano como las vísperas de alguna anunciación. Acomodarlo, rejuntarlo; en fin, ensamblarlo. Porque afiebrarse fraccionadamente no tiene razón alguna. Porque es necesario incluso levantar la alfombra y recuperar los restos ahí extraviados. Y tenerlos juntos, desparramados sobre la mesa, como si de remontar pretéritas vértebras se tratara.

Y una vez terminada la faena, recién entonces mirar sobre el plato la impronta de tu boca en la galleta a medio comer. Y llorarte toda.



martes, 27 de mayo de 2014

8

   

   En la cocina hierve la sopa acechante de profundidades. En la ducha alguien canta: es una mujer hermosa. Un gato maúlla sutilmente, del otro lado del vidrio. Un príncipe y una princesa se baten a duelo de dulzuras. Una paloma observa, posada en el cable, los pormenores que le esperan.  Y un hombre, mientras tanto, cierra los ojos, inhala profundo, y la felicidad lo envuelve por completo, hasta llenarle de vida la vida.



miércoles, 21 de mayo de 2014

1




el arco
tensa
el empeine
que catapulta
la metáfora
que espera

el ladrido



jueves, 15 de mayo de 2014

COORDENADAS (reedición)




S 26º 07’ 40.0’’
W 65º 05’ 41.5’’

1.489 msnm


1) Decir mierda. Y salir a regar cada liquidámbar, cada bambú. Dejar que el agua se esparza para donde mejor le plazca.



2) Decir la puta madre. Y volver a entrar en este laboratorio-casa. Dejar que la calavera ría en mi mesa de luz, que sus tibias se retuerzan en infecciones de otro tiempo.



3) Decir la puta madre, me cago en la mierda (en la mismísima mierda). Dejar que la ira del muerto se añada a la del vivo (y yo no sepa cuál de los dos soy yo y cuál, por consiguiente, es él) y juntas sumen cóleras furibundas a estas planillas, a este papel en el que escribo increíbles tesis sobre por qué la historia, cuándo la ciencia, y cómo el arte de narrar (de construir o inventar?) sucumbieron ante mis intenciones de explicar, en realidad, qué nos lleva a ser, esta noche, el hombre más solo del mundo y el muerto más muerto de la historia.



4) Decir el vulgar poema:

                                                                                                               andamos juntos
                                                                                                          por allí modificándonos

                                                                                                               Francisco Urondo



en la misma noche
estamos
abriéndonos paso
en la humedad

que para esta altura
no es más que otra forma
de esta mutua soledad



5) Decir que, en realidad, acaso lo único que importe sean las coordenadas donde un hombre (el otro aquí ya no cuenta) late desaforadamente y con pasiones propias para otra ocasión, construye un tiempo extraño, particular, un tiempo que le ronda el cabello a una mujer, que le punza el humo al café, que transpira la sucesión de tarsos tibios y fémures afiebrados. Y pide auxilio.


martes, 13 de mayo de 2014

43




hay un lunar
en un lugar secreto
de tu cuerpo
que incluso vos desconocés
y que yo imagino ahora
con nostalgia carnívora



domingo, 11 de mayo de 2014

42







libro a la sutileza
de tu predilecta lectura
la insuperable exégesis posible
que podría racionalizar
el hecho directo
que aquí se manifiesta
como única lectura posible:

querer vivir
el resto de mi vida
con vos,
Carolina.




41


                                                                                              para Caro


hay que correr con desaforo
bajo la lluvia
y procurar atravesar
mil/doscientas
distancias
sin avivar al cardumen
pero
con desaforo
correr
restarle letras
a la soledad
soleda
soled
sole
sol
so
s



sábado, 10 de mayo de 2014

42





no estoy hecho de palabras secretas
no acaricio ningún gato
y mi biblioteca
(pequeña y funesta)
no tiene ni un solo clásico

hay una montaña en la ventana
que está ahí desde siempre
y al parecer no se cansa de espiarme
tengo una postal en la mesa de luz
con el rostro de una mujer hermosa
a la que amo

y una barba desastrosa
de la que a veces vuelan pájaros
con los que me voy un rato
preferentemente
cuando toca ser
tipo
serio



jueves, 8 de mayo de 2014

40




nada
aquí
salva





martes, 6 de mayo de 2014

49





un roedor mordisquea
el cable de la llave de luz
(yo escucho el graznido
cada noche
 antes de encenderla)

pero no voy a hacer nada
que interfiera
mi macabra intención
de llegar un día
y no escuchar su cuchicheo
y no encender la luz
y no verlo
pero saberlo duro dentro del muro



viernes, 2 de mayo de 2014

131




por nostalgia 
hundí mi hambre 

me desarropé nueve o diez quejidos 

y atravesé la línea 
que retracta la cópula imperfecta 

subiendo así 
al filo de tus ansias 




(De "Quizá no valga la pena", 2010)